lunes, 26 de junio de 2017

El cuadro del niño llorón





Un hombre compró un cuadro que representaba a un niño llorando, se quedó tan prendado de él que no dudó, gastando sus ahorros, llevarlo a casa.
   En el lienzo podía observarse el rostro de un niño llorando con una expresividad casi única. Sin conocer su historia se podía intuir el gran sufrimiento que había padecido el pequeño, un llanto que el artista había captado con tal realismo que solo mirarlo le imbuía una gran tristeza.
   En el lienzo podía leerse la firma de un tal Giovanni Bragolin.
   Cuando llegó a casa lo colocó en un lugar preferente, lo colocó en la habitación donde dormía. Al día siguiente acudiría a la biblioteca a buscar información tal vez el lienzo era más caro de lo que él pensaba.
   Al finalizar el día, el hombre se acercó de nuevo al cuadro del niño llorando, se quedó mirándolo durante varios minutos, observando con detalle su compungido gesto. Trató de imaginar que pudo hacer llorar al niño: el hambre, un castigo, tal ver la muerte de sus padres. El llanto era desconsolado pero a la vez mostraba una profunda tristeza y miedo a quedarse solo. Sí, eso debía ser, era algún huérfano de los miles que había dejado la guerra.
   Nuestro hombre se acostó en la cama mirando hacia el niño. Estaba agotado así que no tardó mucho en dormirse.
   De madrugada un leve quejido le despertó, era indudablemente el llanto de un niño, la oscuridad no le permitía ver con claridad, pero sin duda el sonido provenía del cuadro. Se levantó y pudo ver como de los ojos del niño parecían brotar lágrimas reales que goteaban hasta el suelo y habían formado un pequeño charco. Impresionado, se quedó mirando fijamente a los ojos del pequeño cuando...¡Sintió que se movían levemente para mirarle directamente.
   Se pegó tal susto que casi se cae de espaldas. Los ojos del pequeño se clavaban sobre los suyos y su gesto triste estaba enfurecido. De repente el marco del cuadro empezó a arder con una llamas tan intensas que rápidamente envolvieron la habitación...
   Héctor, que así se llama nuestro hombre, se despertó totalmente empapado en sudor, todo había sido una pesadilla, miró el cuadro y no percibió nada extraño, el niño seguía igual y no había ningún fuego a punto de devorarlo. Trató de conciliar nuevamente el sueño, pero le resultaba difícil, así que decidió ir a beber un poco de agua. Al pasar cerca del cuadro casi se cae al suelo cuando resbalo sobre un pequeño charco que había justo debajo y era idéntico al del sueño. Miró a ver si era por una gotera o alguna tubería rota, todo estaba en orden, pues ni había llovido ni tampoco se había roto ninguna tubería.
   Al llegar la mañana, se fue a la biblioteca a buscar información, no tuvo éxito, pero el estilo del artista le resultaba familiar. Tras cenar algo en una taberna de mala muerte bajo su casa, Héctor subió a su apartamento y entró en su dormitorio...
   En el suelo estaba el cuadro que parecía haberse caído y se desvistió para dormir. Pasados unos minutos, el cansancio de no haber pegado ojo la noche anterior le pasó factura y cayó en un profundo sueño.
Exactamente a la misma hora que la noche anterior un llanto lo despertó, el hombre se levantó y, como la noche anterior, pudo verificar que las lagrimas del niño salían del cuadro y mojaban el suelo.    El niño se giró y fijó sus ojos en los suyos. Héctor se quedó buscando una explicación en el interior de los ojos del chiquillo y...pudo ver lo que temía.
   Pudo ver la estampa de un orfanato italiano en la que se agolpaban decenas de niños que habían perdido a sus padres, entre todos ellos pudo ver al niño de su cuadro, llorando en una esquina de forma desconsolada. Un hombre vestido con el típico uniforme de las Camisas Negras (fascistas italianos) le retrataba sin dejar de insultarle y golpearle con sus duras botas militares cada vez que cesaba el llanto. Había algo malvado en aquel hombre pues, como si estuviera poseído, pintaba a gran velocidad y sonreía con una grotesca mueca cuando veía llorar al pequeño.
   La siguiente imagen que le vino a la mente fue la del cuadro en uno de los pasillos del orfanato.         Cuando los niños estaban durmiendo el cuadro tomó vida como en sus sueños y una bocanada de llamas comenzó a brotar del marco del cuadro, misteriosamente sin dañar el lienzo.
El fuego se propagó cerrando la única vía de escape de decenas de niños huérfanos que gritaban de dolor cuando las llamas comenzaron a quemar sus pequeños cuerpecitos. El niño del cuadro asistió muerto de miedo, desde una esquina de la habitación, como el resto de sus compañeros ardían uno por uno. Hasta que finalmente el mismo niño ardió profiriendo horribles gritos de dolor durante más de dos minutos.
   De nuevo la imagen cambió y pudo ver el orfanato devastado por las llamas, sobre los restos humeantes había un objeto que parecía no haber sufrido las inclemencias de las altas temperaturas, un lienzo parcialmente enrollado en el que podía verse el rostro lloroso del niño que había muerto esa misma noche junto a sus 26 compañeros.
   El hombre vestido con el uniforme fascista caminó sobre las ascuas del orfanato como si el calor no le afectara y recogió su obra.
   Héctor saltó hacia atrás sobre la cama con la mala fortuna que se golpeo la cabeza, el golpe pareció despertarlo de su pesadilla, ya que al mirar al cuadro este mostraba su aspecto normal, el de un niño llorando desconsoladamente.
Pero sabía que no había sido un sueño, un pequeño charco bajo el cuadro delataba que lo que había vivido era real...

Mi sentimiento y dolor a todos los niños, mujeres y hombres que han muerto en los incendios de hace unos días. Unos en Londres, otros en Portugal y...mi admiración y aplauso a esos maravillosos bomberos de unos y otro lugar pero muy especialmente a los de Portugal que, exhaustos de cansancio se tiraron a descansar en medio de la calle.
Ya nos ha llegado a nosotros también pues lo tenemos muy cerca de Doñana, el pulmón de Europa y que según parece ha sido una mano criminal quien lo ha provocado.

Quiero saludar a una encantadora amiga argentina que vive en Australia y que me manda los comentarios a través de Messenger, gracias Zulma.



lunes, 19 de junio de 2017

La realeza también sufre

Aquí no se salva nadie de reír, llorar, sufrir, padecer y algunas veces huir:
   En estas fechas hay varios soberanos que cumplen años ( claro no voy a ser yo sola quien se hace mayor). El día 16 de junio, el rey Simeón de Bulgaria ha cumplido 80 años. Algunos diréis que nada os importa a vosotros si este señor cumple años o no. Pues bien, ocurre que para mí, es uno de los personajes que más ha sufrido en nuestra reciente historia, os cuento:
   Este señor vive en Madrid desde el año 1951 cuando, en compañía de su madre, la reina Juana de Saboya y su hermana María Luisa, llegaron a España acogidos por Franco.
   Habían sufrido un largo y penoso exilio por Estambul y Alejandría. Simeón solo tenía 6 años cuando su padre, el rey Boris, murió envenenado por Hitler, con quien se había entrevistado unas horas antes, el 28 de agosto de 1943.
   Tres años después, un falso referéndum puso fin a la monarquía.
   Estudió Derecho y por supuesto se codeo con toda la aristocracia española y muy concretamente con la madrileña.
   Entre el grupo de jóvenes aristócratas, estaba una linda muchacha llamada Margarita Gómez Acebo, huérfana de padre y madre. Sus padres y su abuela fueron asesinados en 1936, al comienzo de la guerra civil, por los comunistas, cuando ella tenía solo 1 añito.
   A mí, aunque a algunos les pese, me caen muy bien aunque sean reyes, marqueses o como decía don Paco Martínez Soria, "Dinamarqueses".
   Resulta que estando yo haciendo el Servicio Social, que solo lo hacían las niñas de papá para tenerlas entretenidas y las estudiantes, que nos lo exigían. Tuve por compañeras a varias jóvenes de la alta sociedad, yo por supuesto era de la más baja ya que mi padre era Policía, pero los de ellas eran, de Ministros para arriba. Pero no sé por qué, todas ellas me tenían en gran estima. Y nadie se dio cuenta de mi condición mas humilde.
   Esto duró seis meses, estábamos en un taller que hacían bordado de Lagartera. Había unas buenas maestras pues luego el producto se vendía a tiendas especializadas. Esto me vino muy bien, pues luego me hice unas bonitas mantelerías para mi ajuar y que aún conservo.
   Yo en esos momentos estaba haciendo oposiciones para Telefónica. donde me exigían el certificado del Servicio Social. Saqué plaza y tenía que irme a Barcelona, eso si, con más sueldo que las de Madrid, pero mi señora madre, que era la que llevaba los pantalones en casa, dijo que de eso nada, que una jovencita de 18 años no iba a vivir sola tan lejos...bueno y más cosas dijo. El caso es que después de tanto estudio y sacrificio, me quede, no a la Luna de Valencia, sino al Sol de Madrid.
   Como iba diciendo, mis compañeras del Servicio Social eran intimas amigas de Margarita, la novia de Simeón, algunas fueron a la boda y ellas me tenían al corriente de tanto revuelo. Me encantaba cuando decían los vestidos que iban a llevar a la boda, quien las iba a acompañar, que peluquero las iba a peinar. Yo me miraba mi larga cola de caballo peinada por mí y pensaba. ¿ Donde la metería yo en caso de ponerme un sombrero?.
   Por supuesto que la boda la vi por los periódicos, me enteré de como iba vestida. También, que Margarita el día de su boda llevaba prendida en el vestido la Medalla de Sufrimientos por la Patria en recuerdo a sus padres.
   Creo que tuvieron cuatro hijos varones y una hija, esta, está casada con el aventurero Kitín Muñoz, bueno no es que lo crea, es que lo sé porque los periódicos me los leo todos. También, que uno de sus hijos,  Kardam, falleció en un accidente de automóvil.
   Al pasar los años, el Gobierno de su País le devolvió sus propiedades.

De lo que leo, oigo y veo, creo que en todos los países son igual de "majos" los gobernantes, diputados  o como los llamemos. Esto que cuento ahora ya lo hice antes, pero como tengo nuevos seguidores que están "muy contentos" con sus Jefes de Estado o mandatarios, ahí va eso:

Un hombre, al pasar frente al Congreso de los Diputados de Madrid, escucha un tremendo griterío que salía de la sala. Vamos que hasta los Leones de la puerta temblaban.
   Ladrón, mentiroso, comisionista, difamador, chorizo, sinvergüenza, flojo de mierda, imbécil, timador, cabrón, corrupto, vendido, golfo, aprovechado, cara dura, falso, chupón, inútil, pesetero, estafador, vago de mierda, saqueador, gilipollas, bobo, oportunista, embaucador, tramposo, hijo de la gran puta,...etc.
   El hombre asustado le pregunta al guardia de la entrada:
   -Señor, ¿Qué pasa dentro? ¿se están pegando?
   -No, responde el guardia. ¡¡¡Yo creo que están pasando lista!!!


     Sin comentarios...¿O si?



lunes, 12 de junio de 2017

Lágrimas y sonrisas

Hoy es el último día de festejos que se han celebrado en Coslada. Como tantos años no me puedo resistir a contar como se han desarrollado dichas fiestas. Yo he  participado en poco pues soy un poco rara o quizá sean los años, el caso es que mis fiestas se reducen a, lo que más me gusta, los fuegos artificiales y la fiesta religiosa, pues bien, los fuegos los vi desde la azotea del edificio yo solita acompañada por mi hijo.
Hace años todos los vecinos nos reuníamos en el jardín, pero ahora, los "niños" se han hecho mayores, se han casado, han tenido muchos niños y, lógicamente, se van al recinto ferial con los críos y sus señoras esposas.
Como es lógico mi hijo después se marchó con sus amigos y yo me baje a mi casita. Me puse un película, di una vuelta por el ordenador y terminé leyendo en mi camita tan a gusto.

Todo esto se puede catalogar de sonrisas y jolgorio, ahora van las lagrimas para el que sea como yo, que se emociona con cualquier cosa. Bueno, no con cualquier cosa, sino con cosas emocionantes. Y así fue como me emocioné.
Como era la fiesta en honor de la Virgen del Amor Hermoso, lógicamente había que ir a la misa mayor, como todos los años. Me puse bien guapita, cogí mi bastón y mi sombrero. Uno para la caminata que tenía por delante y el otro, para protegerme del Sol que ayer era de justicia, 40º grados, durante todo el recorrido.
Todos los años han hecho una misa concelebrada por todos los sacerdotes de la parroquia principal de Coslada. También había muchos monaguillos, unas veces ha venido el señor Obispo y otras ha mandado al Vicario y al secretario. Por supuesto que el párroco anterior, Don Arturo era el que llevaba la voz cantante. El caso es que la iglesia estaba siempre a rebosar.
Este año, he aquí mi pena y mis lágrimas, solo estaba el nuevo párroco acompañado por un monaguillo. No se donde estarán los demás curas de la parroquia. Don Arturo si se donde está...
Las autoridades, como siempre, solo estaba la oposición, que son del PP. Los otros brillan por su ausencia. Yo me pregunto. ¿Los demás no podían hacer un sacrificio y acompañar al pueblo? (Para pedir el voto si están los primeros).
Cuando terminó la misa, empezó la procesión. Salió el cura, esta vez sin el monaguillo. Solito. ¡¡Que pena me dio!!
Menos mal que ni las autoridades, ni nosotros le dejamos solo.
Como todos los años (antes lo hacían las peñas taurinas, pero ahora no hay toros y  han tomado el relevo una Charanga), pues bien, al llegar a cierto lugar, esperaban a la Virgen cuatro chicas, muy guapas, que cogieron las andas y la llevaron donde las estaba esperando una magnifica banda de música. Aquí, a los acordes de la Salve Rociera y meciendo a la Virgen, fue cuando se nos hizo un nudo en la garganta y las lágrimas afloraron a muchos ojos, vi a un hombre cuarentón que lloraba a mi lado.
Seguimos caminando por las calles del recorrido. Cada vez que yo veía a un solo sacerdote, la mitad de las autoridades del Ayuntamiento y la gente que se iba "perdiendo" por el camino, me daba congoja.
Entonces me acordé más de Don Arturo, estuvo más de 40 años al frente de esta parroquia. Siempre rodeado de niños, jóvenes y menos jóvenes y ya no pude más.  Me calé más el sombrero y con las gafas de sol creo que no vieron mi llanto. (Creo que ya sabéis que después de la paliza que le dio un maleante, está en una residencia).
Cuando de vuelta llegamos a la iglesia, creo que íbamos unas veinte personas acompañando a Nuestra Señora La Virgen del Amor Hermoso.
Mientras entraba en la iglesia al compas del Himno Nacional interpretado por una magnifica orquesta de trompetas y tambores, en silencio, dije. "Hasta el año que viene, si Dios quiere"



Antes de entrar en la iglesia, nos obsequiaron con un bonito abanico por si teníamos calor. Como veréis, aunque es de cartón, lo mejora la imagen de la Virgen.

Voy a poner un chiste para reírnos un poco. (Que falta nos hace)

Venancia dice a su amiga. ¡Ya se porque estoy engordando, es el Shampoo! Hoy me di cuenta de que en el envase dice " para dar cuerpo y volumen" así que desde hoy voy a bañarme con lavaplatos, que dice. "Disuelve la grasa, hasta la más difícil".

-Carmen estás enferma? Te lo pregunto porque  he visto salir a un médico de tu casa esta mañana.
-Mira vieja sapa, ayer por la mañana vi salir a un militar de la tuya y no estamos en guerra ¿Verdad?

Una señora va a sacar el pasaporte. El funcionario de turno le pregunta.
-¿Cuantos hijos tiene, señora?
-Diez.
-¡Como se llaman?
-Bernardo, Bernardo, Bernardo, Bernardo, Bernardo, Bernardo, Bernardo, Bernardo, Bernardo, Bernardo.
-¿Todos se llaman Bernardo? -¿Y como hace para llamarlos cuando, por ejemplo, están jugando todos fuera?
-Muy simple, grito Bernardo y todos entran.
-¿Y si quieren que vengan a comer?
-Igual. Grito Bernardo y todos se sientan a comer.
-Pero si usted quiere hablar con uno en particular. ¿Como lo hace?
-Ah,¡ En ese caso, lo llamo por su apellido.






lunes, 5 de junio de 2017

En Egipto y en España

Ocurrió en Egipto y también en España. No igual, pero parecido:
Un egipcio árabe musulmán mato a su esposa porque la encontró leyendo el evangelio, la sepultó en una cripta (como se hace en Egipto). No contento con esto, también sepultó en la cripta a su bebé recién nacido y a su hija de 8 años, "vivos".
Dijo a la policía que un ladrón asesinó a su familia y que los sepultó porque pasaron varios días y se estaban descomponiendo.
Quince días después de lo sucedido, un tío, pariente de él, falleció de causas naturales y la familia procedió a sepultarlo en la cripta del musulmán. Tuvieron que abrirla para sepultar el cuerpo, cuando descubrieron a la niña y al bebé...¡Y estaban vivos!
Todo el país estaba en shock y el hombre será ejecutado según las leyes musulmanas egipcias.
La policía preguntó a la niña ¿Como hizo para sobrevivir 15 días encerrada y con su hermanita bebé?
Ella respondió muy naturalmente:
"Un hombre que usaba ropas brillantes y tenía heridas en las manos, venía todos los días para alimentarme y siempre despertaba a mi mamá para que le diera el pecho a mi hermanita".
La niña fue entrevistada por una conocida periodista de una tv. nacional egipcia, que tenía el rostro cubierto por un chador según la costumbre musulmana.
La niña dijo esto en la tv.
"Fue el Jesús que me contaba mi mamá quien vino a cuidarnos, ahora se que  Él hace cosas así, mi mamá me lo contaba, las heridas que Él tenía en las manos eran iguales que las que mi mamá me contó que le hicieron cuando lo crucificaron, pero está vivo, yo lo vi y me salvó a mi y a mi hermanita".
Quedó claro para todo Egipto que esta niña no podía inventar esa historia y que vivieron un milagro verdadero.
Los lideres musulmanes tendrán un trabajo dificultoso para explicar esta historia.

Este caso se vio en la CNN News, una noticia desde Egipto. Y como veréis, no hace mucho que ha ocurrido ya que tenemos a la tv. de testigo.

Aquí en España también tenemos a muchos "angelitos padres"
Hace unos días (seguro que lo sabéis, pues ha salido en prensa y tv.), un "papá muy majo" asfixió a un lindo bebé de 6 meses y le dio tal paliza a la madre que todavía está en el hospital.

No hará más de dos semanas que, un maltratador, asesino y desalmado, mató a su propio hijo de 11 años, solamente por hacer sufrir a su exesposa, seguro que lo ha conseguido, hemos sufrido todos, ¡Cuanto no estará sufriendo esa madre!.

No nos podemos olvidar al pedazo de...lo que sea, cada uno poner un calificativo. Me refiero al maltratador y asesino que no solamente se conformó con asesinar a sus niños, sino que los quemó en su propio jardín.
Este caso me costó mucho creerlo, todos los días cuando salía por tv. el abogado que tan bien lo defendía, yo me decía:
"El hombre tiene razón, no es posible que haya hecho eso que dicen, seguro que se los han raptado", yo sola me conformaba y tardé mucho días en creerlo. Ahora después del tiempo que ha pasado, si lo creo.

También hace unos días encontraros a un chaval de 13 años en un bosque, por suerte vivo, se había hecho un cobertizo y estaba escondido en él, pues estaba huyendo de su querido "papá".
¿Es que no tienen sentimientos algunos hombres?
...dejémoslo aquí.

No voy a seguir pues va a parecer que estoy haciendo una crónica de sucesos y a lo peor alguien no va a dormir esta noche.