Un dicho. Poner las manos en el fuego

 

          Hay un dicho que raro es quien no lo haya dicho, eso de "Yo pongo las manos en el fuego", si, si, pues yo no las pondría por nada ni por nadie...¡Pues menudo dolor!...

          Resulta que, cuando los romanos fueron sitiados hacia el año 510 a, C. la situación era desesperada por la carencia de alimentos. Un joven llamado Murcio, viendo morir de hambre a sus conciudadanos, se presentó ante el Senado y se ofreció para infiltrarse de noche en el campamento de Porsenna disfrazado de etrusco y asesinar al rey con el permiso de los senadores, afirmando que muerto el rey, los etruscos se retirarían.

          El Senado lo tomó por loco, pero como estaban desesperados al final le dieron permiso al joven para hacer lo que quisiera pensando que no volverían a verle. Mucio, salió una noche de las murallas, cruzó a nado el río, se disfrazó de soldado etrusco y se infiltro en el campamento. Logró entrar en una tienda donde había un personaje ricamente ataviado, sacó su puñal y lo apuñalo. Enseguida fue apresado, pero en realidad había matado a un dignatario de Porsenna. Los soldados le llevaron ante el rey para ser interrogado y condenado mediante torturas a hierro y a fuego.

           Entonces Mucio tomó la palabra y dijo al rey: " Soy ciudadano romano y me llamo Gallo Mucio. Soy tu enemigo y solo quiero matar a un enemigo que nos daña. Puedes torturarme, abrasarme y matarme, no le temo al fuego ni a la muerte, pues tu vas a morir. En Roma somos 300 jóvenes conjurados, adiestrados para afrontar el fuego y la muerte. Despues de mi vendrán 300, uno tras otro y siempre habrá un puñal oculto para ti, que al final te matará. Igual que yo, no temen al fuego ni a la muerte. Mira".

          Y acercándose a un fuego Mucio puso la mano derecha sobre las ascuas y la dejó consumirse sin emitir un solo gemido.

          El rey contempló la escena aterrado y admirado, viendo a aquel feroz joven y creyó que se enfrentaba a un pueblo feroz y temible, perdonó la vida al joven soltándolo y al poco levantó el campamento y se fue. 

Los romanos llamaron a aquel joven "Mucio Escévola" (Mucio el manco), le premiaron con campos y honores públicos y los historiadores romanos narraron repetidamente su legendaria gesta.

Por si acaso, no volváis a decir eso de... "Yo pongo la mano en el fuego". Yo no lo haría, soy muy cobarde.

Las bellotas

      

          Aquí estoy otra ver para daros la tabarra y sobre todo para seguir contando algunas de mis experiencias que he leído y sigo leyendo.

          Ya en otra ocasión conté que a uno de mis hermanos le cayó una "bellota" en su pequeña cabeza que casi lo mata, no fue el caso, sino que estaban un monton de chicos a ver quien cogía mas, tiraban piedras, una se quedó en el Roble y fue a caerle a mi pobre hermano en la cabeza, por supuesto que le tubieron que curar en Urgencias. Pero el caso de hoy, es distinto:

          Esto fue en 1930 cuando un joven viajero exploraba los Alpes Franceses. Este hombre llegó a una vasta extensión de tierra estéril. Estaba desolada. Era amenazante. Era horrible. Era el tipo de lugar del que uno sale huyendo deprisa. Entonces de repente, el joven viajero se detuvo sobre sus talones. En medio de ese vasto desierto había un anciano encorvado. Sobre su espalda cargaba un saco de bellotas. En su mano había un tubo de hierro de metro y medio. El hombre usaba el tubo de hierro para abrir agujeros en la tierra. Entonces, sacaba del saco que traía una bellota y la colocaba en el agujero. El anciano le dijo al viajero:

-"He sembrado mas de 100.000 bellotas". -Quiza tan solo una decima parte de ellas crecerán.

          La esposa y el hijo del anciano habían muerto, y esta era la manera como él había decidido invertir sus últimos años. 

          "Quiero hacer algo útil", dijo el buen hombre.

          Veinticinco años despues, el ahora no tan joven viajero regresó al mismo paraje desolado. Lo que vio lo sorprendió. No podía creer lo que veían sus ojos.

          La tierra estaba cubierta con un hermoso bosque de tres kilómetros de ancho por ocho de largo. Las aves cantaban y los animales jugaban y las flores silvestres perfumaban el ambiente.

          El viajero se quedó contemplándolo, recordando la desolación qué alguna vez estuviese en su lugar, un hermoso bosque de Robles ahora se levantaba allí...-solo porque alguien se interesó-

Moraleja. Nunca te canses de sembrar, lo que ahora parece que no germina un día brotará. Quizá no lo veas tu,  pero lo verán tus hijos y tus nietos y tu sonreirás desde los Cielos.

          La vida es un campo y tu eres el sembrador.

Una frase: 

"LOS MONSTRUOS SON REALES Y LOS FANTASMAS TAMBIÉN: VIVEN DENTRO DE NOSOTROS Y, A VECES, GANAN"

Autor:   Stephen King 

Varios

      Hoy vamos con varias cosillas para distraernos, terminaremos con algún chiste para sonreírnos un poco, que buena falta nos hace.

     Vamos a empezar por el vino, que aunque no lo creáis en el sitio que más se consume es...El Vaticano, Pues bien. con una media anual de 74 litros per cápita, según un estudio del instituto del Vino de California (EEUU).

     Tambien nos dicen que el vuelo más largo sin escalas del mundo es el de la compañía de lujo suiza, entre Seúl (Corea del Sur) y Buenos Aires (Argentina), con 19.483 kilómetros. En cuanto a compañías convencionales, el trayecto más largo es entre Singapur y Nueva York, con 15.348 kilómetros.

     Ahora viene algo nuestro, o sea, de España y yo no lo sabía pero me parece muy bueno y es. ¿De donde viene la palabra "chirona" o sea, a la cárcel?...

     La hipotesis más extendida es que proviene de Girona (Gerona, en cataran), donde había una prisión que que se hizo muy famosa. Por eso si te mandaban a "chirona" (mala pronunciación del nombre de la cárcel), era que te enviaban a la cárcel. La palabra ya se usaba en el siglo XVIII y en 1.927 el diccionario incluyó el verbo "Enchironar"

     La pasajera de un avión, alterada por el alcohol...se quito la camiseta, el sujetador y mordió a una azafata y les dijo a todos que iban a morir. Al final, tras un forcejeo, entre varias personas la sentaron y lograron ponerle, al menos, el sujetador.

Y ahora va el chiste para que no digáis que no cumplo mi promesa...

Dice el hombre...

Mi mujer y yo estábamos sentados en la mesa de un restaurante, yo me estaba fijando en una chica borracha que estaba sola en una mesa próxima, y que balanceaba su copa. Mi mujer me preguntó: ¿La conoces? Si, dije yo. Ella es una antigua novia mía...Sé que empezó a beber despues de separarme, hace ya bastantes años y, por lo que sé ve, nunca más a vuelto a estar sobria. ¡¡Dios mío!!, dijo mi mujer, "nunca pensé que alguien pudiese celebrar algo durante tanto tiempo"...

 Y entonces, la riña comenzó. 

Una frase.

EL AMOR ES UNA BELLISIMA FLOR, PERO HAY QUE TENER EL CORAGE DE IR A RECOGERLA  AL BORDE DE UN PRECIPICIO.

Autor.   Stendhal.

Descubridor de los rayos X

 

     Ayer día 19 de marzo fue San José, el día del padre, o mejor dicho el día de todos los hombres. Ya va siendo hora de que dediquemos un día a los hombres, ya sean ilustres como este señor Wilhelm, como cualquier hombre, ya sea padre o no, claro que los hay que hacen de padre y madre tal como un vecino mío que no tiene trabajo y todos los días lleva a sus niños al colegio, les hace la comida, les lava la ropa pues los lleva, como dice el refrán "como los chorros del oro". Y todo ello, porque una "niñata" de su empresa, ha dicho que se ha metido con ella y claro, como es la hija del jefe...le han despedido. Su esposa le ha creído y nosotros los vecinos tambien, tengo que decir, porque puede ser mi hijo, que el hombre el guapísimo. Su esposa, gracias a Dios trabaja. Bueno, desde aquí vaya mi homenaje, no solo al señor Wilhelm sino a todos los hombres ya sean padres o no.

     Este hombre hizo bien a la humanidad.

     A finales del siglo XIX, en 1895, el científico alemán Wilhelm Conrad Röntgen descubrió una radiación de origen desconocido en aquel momento (de ahí el nombre de rayos X), que tenía la propiedad de penetrar los cuerpos opacos. Röntgen obtuvo la primera radiografía conocida con la ayuda de su esposa, a quien pidió que colocara su mano izquierda sobre una placa de metal para poder "fotografiarla" por dentro.

     Este descubrimiento revolucionó la medicina y con él, Röntgen recibió el primer perimió Nobel de Física, en 1901.

     El premio le concedió oficialmente "en reconocimiento de los extraordinarios servicios que ha brindado con el descubrimiento de los notables rayos que llevan su nombre". Röntgen donó la recompensa monetaria a su Universidad, rechazó registrar cualquier patente relacionada con su descubrimiento por razones éticas. Tampoco quiso que los rayos llevaran su nombre, aunque en alemán los rayos x se siguen conociendo como (rayos Röntgen).

     La Universidad de Wurzburgo le otorgó el grado honorario de Doctor en medicina. Tambien en su honor recibe tal nombre la unidad de la exposición de la radiación, establecida en 1928. Murió el 10 de febrero de 1923 a los 77 años.

El arbolito de mi jardín

           Ni soy poeta ni pretendo serlo. Pero quiero hacer un pequeño homenaje a aquellos niños de ayer (hoy hombres y mujeres), unos casados, otros no y algunos que se han quedado en el camino.

         Recuerdo muy bien el famoso arbolito que yo planté y que si no hubiese sido por mis maravillosos vecinitos habría muerto. Hoy me ha pedido mi hijo que pusiera aquella pequeña poesía que les hice, aunque ya la puse en su día, la vuelvo a poner en recuerdo de aquellos "niños".

El arbolito del jardín

tan bonito estaba que todos los vecinos

no paraban de mirar cuando a él bajaban.

Primero frondoso en hojas, luego las flores echó 

más tarde lleno de frutos, el arbolito quedó.

Pasó un año...y otro verano pasó, 

pero al llegar el otoño -con la poda- Facundo se lo cargó.

Doña Ambrosia sufrió mucho, los vecinos mucho más 

y no digamos los niños, que casi llorando están. 

Debajo de la ventana de doña Ambrosia estaba 

el arbolito pachucho, que casi que se secaba.

Ani y Raquel, todos los días bajaban

para ver el arbolito, para ver si mejoraba.

Le miraban, le mimaban, le querían, le adoraban.

Doña Ambrosia lo regaba y los niños la ayudaron,

Entre Raquel, Gema, Ani, Pablo Sergio e Ismael...

¡ENTRE TODOS LO SALVARON!

Hoy no existe nuestro querido arbolito, en su lugar hay un rosal. Tampoco está Facundo, que en realidad se llamaba Agapito. Hoy está un tal Mohamed, pues cambiamos a una empresa cuando el bueno de Agapito nos dejó. 

Sigo pensando en esos niños como si de verdad lo fueran...ya no lo son...el jardín está vacío sin ellos ya no bajan ni sus madres pues todos nos hemos hecho mayores, ni siquiera está La Rufa a la que ellos querían mucho...

Don Pío Baroja

 

     Hoy escribo con toda la ilusión del mundo el nombre de este señor que admiro profundamente y que he estado toda la semana empapándome de su obra. Me he leído su encantador libro "Fortunata y Jacinta. Por si fuera poco, me he visto la serie y la película, o sea que me he enterado muy bien de todo. ¡Ah! por si alguien no lo sabe, y yo tampoco lo sabía, no fueron los chinos ni nuestros contemporáneos los que inventaros eso de "Todo a cien", pues según don Pío Baroja, en la calle Mayor de Madrid había una tienda que se vendía..."Todo a Real". Claro que en aquellos tiempos...

     Don Pío Baroja y Nessi nació el 28 de diciembre de l872 en San Sebastián. Fue el tercero de los 4 hijos de Serafín Baroja y de Andrea Carmen Nessi, sus hermanos Darío y Ricardo nacieron antes que él y, 12 años después, llegó al mundo su hermana, Carmen. Escritora y asistente suya durante toda su vida, se casó con el editor Rafael Caro (que publicó la mayor parte de la obra de Pío Baroja) y fue madre del antropólogo Julio Caro Baroja y del cineasta Pío Caro Baroja...ahí es "ná".

      A pesar de que no le gustaban los estudios, fue médico en un pueblo de la localidad guipuzcoana de Cestona, pueblo que quedaba aislado por la nieve y además que el doctor, un anciano que le hacía la vida imposible...lo único positivo de esa época fue que incorporó a muchos de los habitantes de Cestona a su primera novela, "Vidas Sombrías". Así que cogió las maletas y se vino a Madrid, ya que su hermano le pidió que le ayudara en una pastelería que había heredado de su tía. se llamaba, "Viena Capellanes", tienda que hoy existe y los madrileños la conocen bien.

     

     Aquí vemos a don Pío Baroja con un montón de libros. En cierta ocasión dijo:

"Con mis primeros ocho libros he ganado...460 pesetas".

Y yo, que he escritos unos "librillos", me creo una reina por ello y he ganado mas...lo que son los años.

     Tras la muerte de sus hermanos, esquivó la soledad con la amistad de Azorín y las tertulias que hacía en su casa. Con la salud muy delicada, y los cuidados de su amigo el doctor Gregorio Marañón, no frenaron su agonía y murió en Madrid el 30 de octubre de l956, a los 84 años, Ernest Hemingway y Camilo José Cela llevaron su ataúd hasta el cementerio.

No hace mucho, a la salida de la estación de Atocha me preguntó un joven si había una entrada al Retiro madrileño cerca. Entonces le dije:

Mira, a la derecha está la cuesta de Moyano, cuando llegues al final y veas una estatua de don Pío Baroja, detrás verás el Retiro. Ni que decir tiene las veces que me dio las gracias y además me dijo que estaba muy bien explicado...claro, se nota que soy madrileña.

La Recoleta

          Vamos con un poco de historia, ya se que todos lo sabéis pero no está mal recordarlo un poco.

      Los frailes de la orden de los recoletos descalzos llegaron a Buenos Aires a principios del siglo XVIII. Construyeron un convento y una iglesia que colocaron bajo la advocación de la Virgen del Pilar. Los lugareños terminaron denominando a la iglesia de los Recoletos, simplemente La Recoleta. Cuando la Orden fue disuelta en 1822, la huerta del convento fue convertida en el primer cementerio público de la Ciudad de Buenos Aires (Argentina).

     En el cementerio de La Recoleta descansan los restos de numerosos personajes históricos, pero lo que realmente lo hace interesante son las historias que se cuentan...cuento un par de ellas.

EL NOBLE OLVIDADO

     Los restos de Miguel Haines, nieto del Rey Jorge IV de Inglaterra. Su padre, hijo natural del monarca, llegó al Rio de la Plata durante las invasiones inglesas. Su hijo llegó a Buenos Aires a los 20 años, ciego despues de una fallida operación realizada en Europa, se dedicó a la música. A su muerte fue enterrado en La Recoleta, pero un descuido durante la reforma realizada en 1880 hizo que sus restos desaparecieran para siempre.

LA NIETA DE NAPOLEÓN

     En 1847 arribó a la Argentina el conde Alexandre Walwski, hijo de una amante del Emperador Napoleón, para negociar el bloqueo francés al puerto de Buenos Aires. A la semana de llegar, su esposa dio a luz a una débil y enferma niña, la llamaron Isabel Elvira. Fue atendida por los mejores médicos pero a los pocos días falleció. Tiempo despues el matrimonio regresó a Francia, pero decidieron dejar aquí el cadáver de la niña. Luego de la reforma se creyó que Isabel había corrido la misma suerte que Miguel, pero el estudio de los archivos del cementerio permitió demostrar que los restos de la niña descansan en la tumba de su madrina, Mariquita Sánchez de Thompson, aunque no hay ninguna placa que la recuerde.

     No pocos cuidadores comentan que ciertas noches puede oírse el llanto de un bebé proveniente de esa tumba, algunos se atreven a contar que si uno es lo suficientemente valiente como para acercarse, podrá ver a la pequeña Isabel llorando en bazos de su madrina.

Espero no haberos asustado a uno sólo, mejor que os hayáis asustado varios...yo...tambien.